18 AÑOS SIENDO ELLA.

18 años siendo ella
y nunca lo fue.

La acostumbraron a una vida de princesas,
de mentiras,
que no fue capaz de creer,
de chicos,
que no fue capaz de querer,
de situaciones,
que no fue capaz de sostener.
Y todo por ser ella,
el intento más frustrado de delicadeza,
la feminidad en un cuerpo ajeno al suyo.
Ella, mamá, papá, no era ella.
Ella era un disfraz.
Una fachada.
Una lucha que nadie consiguió entender.
Y es simple;
Papá, fue el niño que siempre quisiste.
Mamá, fue la niña de tus ojos al nacer.

Y tras 18 años siendo ella,
es hora de que a ella la dejéis ser.

DENTRO LLUEVE.

¡Qué alegría, qué buen día!
-Pereza se equivocaba-
Ojalá tenerte.

El amor es una mierda.
Cuántas tardes bocaarriba,
en silencio,
comiendo techo en cama,
deseando tocarlo contigo
y nada.

Tengo demasiada imaginación
-o eso decía mi madre-.
La putada es cuando crees que lo que imaginas puede llegar a cumplirse y dejar de ser,
eso,
imágenes.

Cuántas veces te dije que quería tu culo en mi pasillo.
Cuántas veces no lo cumplimos.
Tardes de besos.
Noches de excesos.
Mañana no me acordaré de ti,
te lo prometo.
Cuartas, quintas y sextas personas,
¿o cuántas van ya?
Entre relación y relación te llamo.
Tú haces lo mismo.
Y lo que no sabes es que todavía a ninguna la he querido como a ti.
Pero para qué cambiar.
Sigamos haciéndonos daño.
Es lo que mejor se nos da.
Escucha a Marea, pero acuérdate de mí cuando suenen los acordes de Sheeran. Porque "todo lo que eres es todo lo que siempre he necesitado".
Quizás algún día nos salga bien
y se cumpla todo lo que planeamos
durante tantas madrugadas de verano.
Cuántas gilipolleces se dicen a las cinco de la mañana, ¿verdad?
Y aún así quiero dos hijos con tus ojos, y lo diré las veces que haga falta.

Pero mientras tanto
tú te vas,
yo te dejo ir,
y dentro llueve.

HOY POR TI, MAÑANA POR TI.

Seguimos sin saber por dónde empezar
¿qué quieres que te diga, chica?
Nos pasamos la vida buscando el punto de partida,
sin saber dónde vamos a acabar.

Hoy por ti, mañana por ti.
Ven a verme un día.
Y otro.
Te quiero. A veces.
A veces te odio.
Y supongo que eso es el amor.

Dicen que las verdades hay que gritarlas al mundo.
Y el mundo está cansado ya de oír mentiras.
Eres preciosa.
Aunque sólo lo vea yo.
Aunque sea(s) sólo para mi.

Tienes la voz más bonita del mundo,
deja que la oigan mis vecinos
y te sonrían cuando bajes en el ascensor.
Y te sonrojes.
Joder.

ES DE LOCOS.

Le he puesto tu nombre a la locura;
como bailar descalzos sobre cristales rotos. Como gritarte sin alzar la voz que quiero despertarte todas las mañanas a besos. Como el deseo de quitarte las bragas, con la boca, aún sabiendo que estás a cientos de kilómetros.
Hazme el chico más feliz del mundo. Y duerme conmigo. Sin dormir. Róbame una camiseta por la mañana, y pasea tu culo por mi pasillo. Te juro que no hay nada más bonito que imaginarte tirada en el suelo de mi cocina. O encima de la mesa. O en el sofá. Incluso en una de las sillas de la mesa del comedor. Es de locos, ¿verdad? En eso estamos de acuerdo.

SIMPLE.

Escribo cosas que jamás llegan a nadie. No estoy loco. Primer aviso.

Soy simple. Soy un huracán en pleno verano. Simple. Soy todo aquello que no sabes de mi. Soy todo lo que aún no sé sobre mi. Simple. Soy mi vida y cómo no decidí llevarla. Simple. Mi familia son los amigos que no tengo. No conozco a nadie. No tengo nada. Simple. No soy. Y prefiero no ser. Porque todo lo que sí soy ya lo conoce todo el mundo, y encerrar una idea hasta dejarlo morir sería demasiado común. Simple, ¿no crees?

POETAS.

No sé para que escribo
si mi cuerpo
expresa todo
lo que mis palabras no dicen
cuando estás cerca.

Has cambiado algo en mi
me has hecho poeta,
pero no poeta de los de libros y tragedias,
Poeta,
así,
sin más.

Nunca supe escribir
-ni sabré-
pero todo suena bien
si lleva tu nombre.

CÓMO HAN CAMBIADO LAS COSAS.

Promesas que sin prometer prometes. Gritos al vacío. Quedar bien. Necesidades guardadas en secreto. Un abrazo. Dos besos. A otra cosa. Tú y yo. Pero no nosotros. Frotes en la espalda. Choques de manos. Y cómo han cambiado las cosas. Averiguar cosas de ti. Sin querer (evitarlo). Poco a poco. Supongo que esa fue la parte que más me gustó. No saber nada. Querer saberlo todo. Mirarte sin que te dieras cuenta. Sonreír. Conscientemente (quizás). Era un juego. Fue un juego. No te gusta. Niégalo todo. Cambios. Y ahora sí. Nosotros. Altibajos. Unos días encima. Otros debajo. Cosas de pareja. Y hasta aquí puedo contarte. Se trata de tu historia, puedes contarla como te dé la gana. ¿Te acuerdas de la primera vez que nos vimos? Cómo han cambiado las cosas.

NO SÉ.

Sé que nunca llegué a conocerte
pero hay verdades que hablan por si solas,
y tú cantabas
haciéndote escuchar
hasta por la más mínima presencia.
Eras esa forma en la que escribías
dormías, y vestías.
Y sé que nunca llegué a conocerte
pero sabía más de ti
que cualquier otro simple mortal.

Sé que no te conozco,
pero iluminas mi vida
haciendo que el Sol sienta envidia
y la insignificancia lo torture.
Y sé que no te conozco,
pero no quiero conocerte
porque sé tantas cosas
que lo que conozco se queda reducido a nada.

Sé que nunca seré capaz de conocerte,
pero conociéndote , sé que serías capaz
de hacer de una hoja lo más bonito del mundo,
y ojalá colgarme de tus ojos
hasta que el otoño cierre.
Aunque sé que nunca sería capaz de conocerte,
porque para conocer
primero hay que desconocer
y sólo sé que no conozco nada de lo que sé.